Champions League 2016 - My two cents

Notte madrilena

Champions League 2016 - My two cents maggio 28, 2016

Incipit Se fossi nell’allenatore del Real Madrid, Zinedine Zidane, correrei in libreria a comprare L’arte della guerra, scritto dal filosofo e... Continua »

Chi vince questa, vince tutto – Atletico Madrid-Bayern 1-0

Champions League 2016 - My two cents aprile 28, 2016

Delle due semifinali della Champions 2016, questa ha il sapore di letteratura, filosofia e stile. I libri di storia (del... Continua »

La prudenza non è mai troppa – Man City-Real 0-0

Champions League 2016 - My two cents aprile 26, 2016

La luce è tipica delle serate inglesi in questa stagione. Ne ho viste parecchie di partite a quelle latitudini e vi posso... Continua »

Fino alla fine – Bayern-Juve 4-2

Champions League 2016 - My two cents marzo 16, 2016

Finisce l’avventura italiana in Champions. Finisce male, malissimo, in maniera indiscriminata e anche ingiusta. Già perché stasera all’Allianz Arena, la... Continua »

Orgoglio e dignità – Juve v Bayern 2-2

Champions League 2016 - My two cents febbraio 24, 2016

Se per un’ora i tuoi avversari ti schiacciano nella tua metà campo e ti costringono ad una difesa ad oltranza... Continua »

L’abitudine di rinunciare – Roma v Real Madrid 0-2

Champions League 2016 - My two cents febbraio 17, 2016

Per comprendere il canovaccio di Roma-Real sarebbe bastato leggere le formazioni schierate dai due allenatori. La Roma di Spalletti ha scelto... Continua »

Una serata vissuta pericolosamente – Roma, Italia. Champions League

Champions League 2016 - My two cents dicembre 10, 2015

Controllare i risultati di due partite, mettendosi nella condizione di non essere padroni del proprio destino. Ecco cosa è successo questa... Continua »

Quando sento dire che il calcio è fatto di "undici milionari strapagati in mutande che corrono dietro un pallone" mi viene in mente la mia donna delle pulizie.
La mia donna delle pulizie non capisce perché legga. Quindi tutti i libri che acquisto, o mi vengono spediti, o regalati, lei me li nasconde, di fatto.
Una volta che cercavo Crumb e non lo trovavo le ho chiesto perché; mi ha detto "Tanto se non ne trovi uno ne prendi un altro".
Ho provato, piano, a entrare nella sua psicologia. E credo di aver capito che per lei un libro vale un altro. Me li mette addirittura nella libreria di lato, sì, ma girati; non capisce il senso delle coste dei libri, non ne capisce il valore estetico ma contenutistico. Per lei son parole, quelle in nero, e "ondivago" vale "fruttivendolo"; e di tutti i significati che possono assumere le parole, per lei è rilevante solo quello di stretta informazione.
Quattro ore, tot euro. Arrivo, non arrivo.
Io non ce l'ho con lei, anzi: mi diverte quasi dover nascondere i libri che porto a casa perché non mi dica "Ancora libri, mamma mia!".
È, detto per inciso, la stessa persona che mi disse, un paio di settimane fa: "Hanno detto a mia figlia di leggere un libro. Non so l'autore e il titolo. Ce l'hai?".
Il problema del non capire i libri per me è paragonabile al non capire il calcio, o il rugby. La descrizione scritta sopra è sciocca come dire di due scacchisti che sono "due perditempo che stanno ore fermi a guardare una scacchiera" (il che è pure vero; ma il sudore che imperla le loro fronti attesta la battaglia che si sta svolgendo dentro); o di due tennisti che sono "due fighetti vestiti di bianco che passano il tempo a rilanciarsi una pallina gialla".
Il calcio è impegno, dedizione, comprensione di un ruolo. È la riga del campo tracciata male, e il profumo dell'erba, e la metà campo segnata dalle troppe scivolate di quando si gioca a una sola porta. È la nebbia, lo stronzo che non la passa mai e continua ad allungarsela, sono quelli della scuola calcio che pretendono tutti di giocare. È tattica, il calcio, e birilli, e 4-4-2 che diventa 4-3-1-2 se recupera il fantasista; è strategia, è il giocatore che non capisci ma che l'allenatore che lo ama mette sempre in mezzo al campo (Pessotto, Gattuso, Volpi). È l'armonia di Paolo Maldini lanciato sulla fascia, e le lacrime di capitan Baresi per un rigore che si è assunto il compito di battere. È Conte, che odiamo ma che ci sta facendo credere in una Nazionale in cui non credeva nessuno, e canta l'inno come lo cantavano dieci anni fa solo i piloni del rugby. È Diego Maradona, il vero poeta del fango, il barrilete cosmico, l'autore - in una sola partita - dei due gol più belli della storia, e Marco Van Basten, il vero profeta dell'aria; e Ruud Gullit, che era la potenza e l'aria e l'acqua, e le treccine. È Attilio Lombardo, Nanu Galderisi, Pierino Fanna, Beppe Furino; giocatori il cui nome ricordi perché ti fan sorridere, ma che allora riconoscevi dal numero, dai modi di correre, da quelli di stare.
Il calcio è poesia, e c'è poesia brutta e poesia bella, al mondo, come ci sono partite memorabili e partite noiose; ma se di una partita vedete solo gli stipendi e di una poesia solo gli a capo, mi dispiace, non sapete cosa vi perdete, ma tanto mica avete letto fin qui, avete visto la foto, scosso la testa, e chi se ne frega, Nereo Rocco ce lo teniamo noi.
(Ivano Porpora)

L	M	M	G	V	S	D
« Lug
				1	2	3
4	5	6	7	8	9	10
11	12	13	14	15	16	17
18	19	20	21	22	23	24
25	26	27	28	29	30

L'anno del Mundial

Categoria: Champions League 2016 – My two cents