Piccole storie di calcio | L'anno del Mundial

Ombre cinesi – I dubbi sulla Milano calcistica

Milano a teatro un olé da torero Milano che quando piange piange davvero Milano a portata di mano ti fa una domanda in tedesco e ti risponde in siciliano poi Milan e Benfica Milano vicino all’Europa Milano che banche che cambi Milano gambe aperte Milano che ride e si diverte... Continua »

Le prove di Lukaku

Capocannoniere in Premier, completo, spietato: a 23 anni, il belga ha già alle spalle una carriera lunga e importante. A quando una big? La tradizione orale in Africa è stato un vero e proprio sistema di trasmissione del sapere in quanto mezzo diffuso, rapido e immediato da usare per tramandare... Continua »

Il miracolo da 100 punti – La favola del Leicester

Ha vinto il Leicester, ha vinto Claudio Ranieri con la sua masnada di falliti, reietti, scarti e scartati da mezzo mondo del calcio. Il campionato più ricco del mondo lo vince una squadra composta da 8 inglesi, 1 gallese, 1 danese, 1 belga, 1 giamaicano, 1 tedesco, 1 francese, 1... Continua »

Da Puskas a Király

Quando i carri armati dell’Armata Rossa entrano a Budapest è il 4 novembre del 1956. L’azione è rapida, fulminea, devastante. Tutto nasce da una manifestazione studentesca che sfocia in una vera e propria protesta verso la dittatura di Rakosi, uomo del regime stalinista, e più in generale contro la presenza massiva... Continua »

Prime volte

Segnatevi questi numeri buttati lì, in ordine sparso: 1958. 57. 6. 10. 1982. 1986. 7. 8. 2. 1. Attraverso questi numeri e gli eventi a loro connessi, vi racconterò due storie che partono entrambe dal Regno Unito e si intrecciano anche se, per lungo tempo, hanno viaggiato su due binari paralleli. Le storie partono da Cardiff... Continua »

Il viaggio degli eroi – Una preziosa testimonianza

Serviva una testimonianza per concludere il nostro viaggio attraverso il fenomeno Belgio. Serviva un uomo che ha vissuto, da protagonista, la prima stagione d’oro dei Diavoli Rossi e che adesso, da spettatore, tifoso e addetto ai lavori, ci... Continua »

Semplicemente Leo

La maglia numero 5 con lo sponsor Sweda non me la toglievo mai. Nel torneo dell’oratorio la indossavo sotto la maglietta della mia squadra. Avevo dieci anni e il mio calciatore preferito giocava nella mia squadra del... Continua »

Il viaggio degli eroi – Come tutto ebbe inizio – Terza parte

Terza tappa del nostro viaggio alla scoperta della rinascita del calcio belga e la sua generazione di fenomeni. Resurrezione Il Belgio di Wilmots nasce da un preciso dettame federale. Il classico 4-3-3 di cui parlavamo in... Continua »

Il viaggio degli eroi – Come tutto ebbe inizio – Seconda parte

La seconda parte del nostro viaggio. Qui il rimando alla prima. Eroi Ogni rivoluzione ha i suoi eroi. Il serbatoio che continua a erogare talenti non sembra intenzionato a fermarsi. Wilmots ha per le... Continua »

Il viaggio degli eroi – Come tutto ebbe inizio – Prima parte

Premessa Questo articolo nasce e prende spunto da molteplici istanze. La prima, sicuramente, quella di raccontare una storia. La storia di un movimento calcistico che dopo un periodo di crisi rinasce attraverso le cure di... Continua »

Quando sento dire che il calcio è fatto di "undici milionari strapagati in mutande che corrono dietro un pallone" mi viene in mente la mia donna delle pulizie.
La mia donna delle pulizie non capisce perché legga. Quindi tutti i libri che acquisto, o mi vengono spediti, o regalati, lei me li nasconde, di fatto.
Una volta che cercavo Crumb e non lo trovavo le ho chiesto perché; mi ha detto "Tanto se non ne trovi uno ne prendi un altro".
Ho provato, piano, a entrare nella sua psicologia. E credo di aver capito che per lei un libro vale un altro. Me li mette addirittura nella libreria di lato, sì, ma girati; non capisce il senso delle coste dei libri, non ne capisce il valore estetico ma contenutistico. Per lei son parole, quelle in nero, e "ondivago" vale "fruttivendolo"; e di tutti i significati che possono assumere le parole, per lei è rilevante solo quello di stretta informazione.
Quattro ore, tot euro. Arrivo, non arrivo.
Io non ce l'ho con lei, anzi: mi diverte quasi dover nascondere i libri che porto a casa perché non mi dica "Ancora libri, mamma mia!".
È, detto per inciso, la stessa persona che mi disse, un paio di settimane fa: "Hanno detto a mia figlia di leggere un libro. Non so l'autore e il titolo. Ce l'hai?".
Il problema del non capire i libri per me è paragonabile al non capire il calcio, o il rugby. La descrizione scritta sopra è sciocca come dire di due scacchisti che sono "due perditempo che stanno ore fermi a guardare una scacchiera" (il che è pure vero; ma il sudore che imperla le loro fronti attesta la battaglia che si sta svolgendo dentro); o di due tennisti che sono "due fighetti vestiti di bianco che passano il tempo a rilanciarsi una pallina gialla".
Il calcio è impegno, dedizione, comprensione di un ruolo. È la riga del campo tracciata male, e il profumo dell'erba, e la metà campo segnata dalle troppe scivolate di quando si gioca a una sola porta. È la nebbia, lo stronzo che non la passa mai e continua ad allungarsela, sono quelli della scuola calcio che pretendono tutti di giocare. È tattica, il calcio, e birilli, e 4-4-2 che diventa 4-3-1-2 se recupera il fantasista; è strategia, è il giocatore che non capisci ma che l'allenatore che lo ama mette sempre in mezzo al campo (Pessotto, Gattuso, Volpi). È l'armonia di Paolo Maldini lanciato sulla fascia, e le lacrime di capitan Baresi per un rigore che si è assunto il compito di battere. È Conte, che odiamo ma che ci sta facendo credere in una Nazionale in cui non credeva nessuno, e canta l'inno come lo cantavano dieci anni fa solo i piloni del rugby. È Diego Maradona, il vero poeta del fango, il barrilete cosmico, l'autore - in una sola partita - dei due gol più belli della storia, e Marco Van Basten, il vero profeta dell'aria; e Ruud Gullit, che era la potenza e l'aria e l'acqua, e le treccine. È Attilio Lombardo, Nanu Galderisi, Pierino Fanna, Beppe Furino; giocatori il cui nome ricordi perché ti fan sorridere, ma che allora riconoscevi dal numero, dai modi di correre, da quelli di stare.
Il calcio è poesia, e c'è poesia brutta e poesia bella, al mondo, come ci sono partite memorabili e partite noiose; ma se di una partita vedete solo gli stipendi e di una poesia solo gli a capo, mi dispiace, non sapete cosa vi perdete, ma tanto mica avete letto fin qui, avete visto la foto, scosso la testa, e chi se ne frega, Nereo Rocco ce lo teniamo noi.
(Ivano Porpora)

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