Honduras | L'anno del Mundial

Torino, Suva. Isole Fiji

La fantasia per un bambino è molto, forse tutto. Tra elementari e medie oltre a stare ore e ore sui campetti di oratorio e di giardinetti a sbucciarci ginocchia, giocare ripetutamente “alla tedesca”, organizzare partite contro altri ragazzini, una parte notevole del nostro tempo (e quando dico nostro so di... Continua »

25 Giugno – Giorno#14

La partita #43 Nigeria v Argentina 2-3 Sarà ricordata come: Messi, sempre Messi, fortissimamente Messi Che il Signore lo preservi, avrà pensato quel geniaccio di Sabella dopo la doppietta di questa sera. Già perché questa Argentina è stranamente Messi-dipendente. Ha risolto tutte e tre le partite del girone con il piglio... Continua »

20 giugno – Giorno#9

La partita #24 Italia v Costarica 0-1 Sarà ricordata come: Anche la nostra generazione ha la sua Corea e il suo Mick Jagger Quando Eddie Vedder ha scelto di salire sul palco alle 17.50 di un caldo venerdì milanese, a San Siro non eravamo in molti. Sui maxischermi stavano passando le prime... Continua »

15 giugno – Giorno#4

La partita #9 – Svizzera v Ecuador 2-1 Sarà ricordata come: Il rugbista Caterpillar, all’anagrafe Valon Behrami Non si è visto gran calcio a Brasilia. Le colpe maggiori sono della Svizzera, sulla carta più tecnica, talentuosa, con una serie di giocatori abituati a giocare ad alto livello. E invece l’Ecuador di Rueda... Continua »

Le 32 Protagoniste – Puntata no.21 – Honduras –

LA SQUADRA – LA H, LA BICOLOR, LA GARRA CATRACHA, LOS CATRACHOS Allenata dal colombiano Luis Fernando Suarez, la H (soprannome dovuto alla lettera H stampata sulle maglie bianche e blu della squadra) si è qualificata con relativa sicurezza per i Mondiali brasiliani. Approdata al girone finale CONCACAF dopo un... Continua »

Quando sento dire che il calcio è fatto di "undici milionari strapagati in mutande che corrono dietro un pallone" mi viene in mente la mia donna delle pulizie.
La mia donna delle pulizie non capisce perché legga. Quindi tutti i libri che acquisto, o mi vengono spediti, o regalati, lei me li nasconde, di fatto.
Una volta che cercavo Crumb e non lo trovavo le ho chiesto perché; mi ha detto "Tanto se non ne trovi uno ne prendi un altro".
Ho provato, piano, a entrare nella sua psicologia. E credo di aver capito che per lei un libro vale un altro. Me li mette addirittura nella libreria di lato, sì, ma girati; non capisce il senso delle coste dei libri, non ne capisce il valore estetico ma contenutistico. Per lei son parole, quelle in nero, e "ondivago" vale "fruttivendolo"; e di tutti i significati che possono assumere le parole, per lei è rilevante solo quello di stretta informazione.
Quattro ore, tot euro. Arrivo, non arrivo.
Io non ce l'ho con lei, anzi: mi diverte quasi dover nascondere i libri che porto a casa perché non mi dica "Ancora libri, mamma mia!".
È, detto per inciso, la stessa persona che mi disse, un paio di settimane fa: "Hanno detto a mia figlia di leggere un libro. Non so l'autore e il titolo. Ce l'hai?".
Il problema del non capire i libri per me è paragonabile al non capire il calcio, o il rugby. La descrizione scritta sopra è sciocca come dire di due scacchisti che sono "due perditempo che stanno ore fermi a guardare una scacchiera" (il che è pure vero; ma il sudore che imperla le loro fronti attesta la battaglia che si sta svolgendo dentro); o di due tennisti che sono "due fighetti vestiti di bianco che passano il tempo a rilanciarsi una pallina gialla".
Il calcio è impegno, dedizione, comprensione di un ruolo. È la riga del campo tracciata male, e il profumo dell'erba, e la metà campo segnata dalle troppe scivolate di quando si gioca a una sola porta. È la nebbia, lo stronzo che non la passa mai e continua ad allungarsela, sono quelli della scuola calcio che pretendono tutti di giocare. È tattica, il calcio, e birilli, e 4-4-2 che diventa 4-3-1-2 se recupera il fantasista; è strategia, è il giocatore che non capisci ma che l'allenatore che lo ama mette sempre in mezzo al campo (Pessotto, Gattuso, Volpi). È l'armonia di Paolo Maldini lanciato sulla fascia, e le lacrime di capitan Baresi per un rigore che si è assunto il compito di battere. È Conte, che odiamo ma che ci sta facendo credere in una Nazionale in cui non credeva nessuno, e canta l'inno come lo cantavano dieci anni fa solo i piloni del rugby. È Diego Maradona, il vero poeta del fango, il barrilete cosmico, l'autore - in una sola partita - dei due gol più belli della storia, e Marco Van Basten, il vero profeta dell'aria; e Ruud Gullit, che era la potenza e l'aria e l'acqua, e le treccine. È Attilio Lombardo, Nanu Galderisi, Pierino Fanna, Beppe Furino; giocatori il cui nome ricordi perché ti fan sorridere, ma che allora riconoscevi dal numero, dai modi di correre, da quelli di stare.
Il calcio è poesia, e c'è poesia brutta e poesia bella, al mondo, come ci sono partite memorabili e partite noiose; ma se di una partita vedete solo gli stipendi e di una poesia solo gli a capo, mi dispiace, non sapete cosa vi perdete, ma tanto mica avete letto fin qui, avete visto la foto, scosso la testa, e chi se ne frega, Nereo Rocco ce lo teniamo noi.
(Ivano Porpora)